„Nie jestem jeszcze wrakiem” — usłyszałam to od syna pod moimi drzwiami i wtedy pękło we mnie coś, czego już nie umiem posklejać
Stałam w przedpokoju z laską w dłoni i słuchałam, jak mój własny syn kłóci się o mnie jak o problem, a nie jak o matkę. Przez całe życie broniłam swojej samodzielności, nawet kiedy ciało zaczęło mnie zdradzać, ale największy ból przyszedł nie z wieku, tylko z tego, jak łatwo można człowieka odsunąć na bok. Do dziś nie wiem, czy przyjęcie pomocy ratuje godność, czy odbiera ostatnią rzecz, którą jeszcze mamy tylko dla siebie.